Der Krieg/De oorlog (Franz Werfel)

Auf einem Sturm von falschen Worten
Umkränzt von leerem Donner das Haupt,
Schlaflos vor Lüge,
Mit Taten, die sich selbst nur tun, gegürtet,
Prahlend von Opfern,
Ungefällig scheußlich für den Himmel —
So fährst du hin,
Zeit,
In den lärmenden Traum,
Den Gott mit schrecklichen Händen,
Aus seinem Schlafe reißt
Und verwirft.

Höhnisch, erbarmungslos,
Gnadenlose starren die Wände der Welt!
Und deine Trompeten,
Und trostlosen Trommeln,
Und Wut deiner Märsche,
Und Brut deines Grauens,
Branden kindisch und tonlos
Aus unerbittliche Blau,
Das den Panzer schlägt,
Ehern und leicht sich legt,
Und das ewige Herz.
Mild wurden im furchtbaren Abend
Geborgen schiffbrüchige Männer.
Sein goldenes Kettlein legte das Kind
Dem toten Vogel ins Grab,
Die ewige unwissende,
Die Heldentat der Mutter noch regt sie sich.

Der Heilige, der Mann;
Hingab er sich mit Jauchzen und vergoß sich.
Der Weise brausend, mächtig.
Siehe,
Erkannte sich im feind und küßte ihn.
Da war der Himmel los,
Und konnte sich vor Wundern nicht halten,
Und stürzte durcheinander.
Und auf die Dächer der Menschen,
Begeistert, goldig, schwebend,
Der Adlerschwarm der Gottheit
Senkte sich herab.

Vor jeder kleinen Güte
Gehn Gottes Augen über,
Und jede kleine Liebe
Rollt durch die ganze Ordnung.

Dir aber wehe,
Stampfende Zeit!
Weke dem scheußlichen Gewitter
Der eitlen Rede!
Ungerührt ist das Wesen vor deinem Anreiten,
Und den zerbrechenden Gebirgen,
Den keuchenden Straßen,
Und den Toden, tausendfach, nebenbei, ohne Wert.
Und deine Wahrheit ist
Des Drachen Gebrüll nicht.
Nicht der geschwätzigen Gemeinschaft
Vergiftetes, eitles Recht!
Deine Wahrheit allein,
Der Unsinn und sein Leid,
Der Wundrand und das ausgehende Herz,
Der Durst und die schlammige Tränke,
Gebleckte Zähne,

Und die mutige Wut
Des tükischen Ungetüms
Der arme Brief von zu Hause,
Das Durch-die-Straße-Laufen
Der Mutter, die weise,
Das alles nicht einsieht.

Nu da wir uns ließen,
Und unser Jenseits verschmissen,
und uns verschwuren,
Zu Elend, besessen von Flüchen…
Wer weiß von uns,
Wer von dem endlosen Engel,
Der weh über unsern Nächten,
Zwischen den Fingern der Hände,
Gewichtlos, unerträglich, niederfallend,
Die ungeheuren Tränen weint?!

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Op een storm van valse woorden
Omkranst van lege donder het hoofd
Onder de leugen slapeloos
Met daden die zichzelf slechts stellen omgord
Prat op offers
Ongevallig afschuwwekkend voor de hemel —
Zo reis je af
Tijd
De kletterende droom tegemoet
Die God met schrikwekkende handen
Uit zijn slaap ontrukt
En verwerpt.

Honend onmeedogend
Genadeloos stollen de wanden der wereld!
En je trompetten
En troosteloze trommen
En woede van je marsen
En gebroed van je grauw
Branden kinds en toonloos
Aan het onverbiddelijke blauw
Dat het harnas slaat
Onverzettelijk en licht zich neerlegt
Omheen het eeuwige hart.
Mild werd in de schrikbarende avond
Geborgen wrakhout van mannen.
Het kind legde zijn gouden kettinkje
Op de dode vogel in het graf
De eeuwig onwetende de
Heldendaad der moeder nog beweegt ze.

De heilige de man
Hij offerde zich met juichen en vergoot zich.
de wijze briesend machtig,
Ziet!,
Herkende zich in de vijand en kuste hem.
Toen was de hemel los
En wist het einde van zijn verwondering niet
En stortte zich te hoop.
En op de daken der mensen
Begeesterd, verguld, zwevend
De adelaarszwerm der godheid
Zwenkte zich neerwaarts.

Voor slechts maar het minste goeds
Slaat god zijn ogen op
En ook slechts de minste liefde
Doorstroomt de ganse wereldorde.

Maar wee gij
Stampende tijd!
Wee het afschuwwekkende onweer
Van het leeghoofdig woord!
Onberoerd is het door uw ijlende rit
En de stukbrekende bergen
De snuivende straten
En de doden, duizendvoudig, terloops, waardeloos.
En je waarheid is
Niet van het drakengedruis
Niet van de praatzieke goegemeente
Het giftige, ijdele recht!
je waarheid alleen
De onzin en zijn leed
De wondrand en het uitdovende hart
De dorst en de modderige dranken
Ontblote tanden

En de dappere razernij
van het arglistige gedrocht.
De armetierige brief van thuis
Het door-de-straat-geloop
Der moeder, de wijze,
dat niets van alles inziet.

Nu wij lieten betijen
En ons hiernamaals vergooiden
En tot ellende
Samenspanden van vloeken bezeten…
Wie weet van ons
Wie van de eindeloze engel
Die mistroostig over onze nachten
Tussen de vingers van zijn handen
Gewichtloos ondraaglijk neervallend
De ontzagwekkende tranen weent?!

(Geschreven op 4 augustus 1914. Franz Werfel, Oostenrijk 1890-1945, Joods-expressionistisch dichter.
Bron: We werden honderd jaar ouder, Dichters over de Eerste Wereldoorlog/Davidsfonds)

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2 reacties op Der Krieg/De oorlog (Franz Werfel)

  1. Geweldig gedicht!
    Maar ik onthou enkel het kleine zinnetje:”Und jede kleine Liebe/ Rollt durch die ganze Ordnung”.

  2. Anne Kooy Littel zegt:

    Passend ook!

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